Это было написано одним человеком.
Знакомым.
Это не полное.
Все остальное личное... , для "нас" писалось, для своих.
Но это .... сами судите.
Мне понравилось.
Призрак раскаяния…
Случайности. Вся жизнь лишь череда случайных встреч и поступков, спровоцированных случайными же обстоятельствами. Но за все эти случайности приходится платить.
Страх. Страх живет в каждом из нас, но формы, которые он принимает в наших душах так же различны, как узоры, выцарапанные морозом на обледеневших стеклах.
Та встреча тоже была случайной. Та встреча была роковой…
Я не забуду ее никогда. Ту девушку, с которой познакомился далеким теплым летом, на проклятом морском берегу. Она танцевала в лучах заходящего солнца. Я должен был понять, что кровавые лучи заката предвещают мне нечто нехорошее, зловещее…
Но влюбленные слепы. А я влюбился в Нее. Влюбился с первого взгляда, в девушку, танцующую одиноко в кровавом омуте заката… Влюбился и не понял этого, я был глух к голосу своего сердца, я не умел читать свою душу… Тогда не умел, но теперь я читаю ее все чаще и чаще, все глубже и глубже вгоняя иглу раскаяния в свою израненную грудь…
Три дня и три ночи спустя, обнимая ее на прощанье, я вдруг почувствовал жар обжигающий сердце:
- Проща… - Я закашлялся. Мой, охрипший в одно мгновение голос, наотрез отказывался слушаться. Я смотрел ей в след, осознавая, что вижу ее в последний раз. Я понял, что теряю что-то безвозвратно. Ее? Нет. Я потерял часть себя, которая в то мгновение покидала меня, уходя вместе с девушкой, танцевавшей танго с умирающим днем…
Если бы у меня были слезы, я бы плакал. Но уже в те далекие дни реки моей души высохли, обнажив каменистое дно. Правда, я сумел найти в себе силы, я позвонил Ей. Потом написал. В письме я рассказал о своих чувствах, я переступил через свои страхи. Кто знал, что страхи злопамятны и мстительны?..
Она ответила взаимностью. Она была юна и прекрасна. Наивна и преданна, как утренняя роса, поящая жизненной влагой траву на лугах. Ее, еще не израненная шипами действительности душа, наполнилась счастьем оттого, что ее любили. Цветок… И я любил ее, девушку танцевавшую в пламени…
Птицы. Птицы-письма, вносящие редкие мгновенья радости в серость будничного бытия.
Письма, которые мы писали друг другу. Письма, которые я храню, но не читаю… Письма, способные убить меня.
Страх. Он пришел внезапно холодным зимним утром. Страх дикого животного, осознавшего, что оно стало ручным. Страх человека, давно утратившего веру в себе подобных, а ныне доверившего все, что у него есть - душу - в руки прекрасного, юного создания… Страх - изголодавшийся хищник. Он пришел не один, он привел свою сестру, имя которой Слабость. Я бежал без оглядки, бежал от девушки, танцующей с алым ветром, так мне казалось. Но, повторяя извечную ошибку трусов, я бежал от самого себя!
Прошли годы. Я не смог забыть. Но смог понять. Я убийца. Я растоптал ее любовь. Я растоптал себя.
Теперь я часто порываюсь написать Ей - Той, которая танцует в моих снах…
Но что я могу написать?
Врать? Снова бежать? Нет, этого я не сделаю…
Сказать правду? Это выше моих сил. Я не сумею никогда объяснить Ей, почему я поступил так… Не смогу сказать ей о том, что плюнул ей в душу и предал ее любовь…
Не найду в себе сил, чтобы снова ворваться в ее жизнь и напомнить о себе…
Я только пытаюсь верить в то, что она смогла забыть. Смогла забыть то, чего даже времени не стереть из моей памяти…
Я - Тварь!
Я не могу!
Я не хочу!
Не хочу забывать, о том, что глубоко внутри меня, скрываясь от посторонних глаз, живет жалкая, презренная тварь…
Каждый должен платить за то, что совершил. Я сам выбрал себе крест. Я буду его нести…
Прощай и прости, Танцующая танец моей вечной печали…
…я же простись себя не смогу.
блин, не в тот топик...